Wer auf die Bühne steigt ...

... übernimmt damit eine Verantwortung. Er fabriziert sich nicht nur selbst, sondern er ist in dem Moment zuständig für die Zeit seiner Zuhörer. Die müssen nachher sagen können, es war schön, meine Minuten genau für diese Wahlmöglichkeit verausgabt zu haben (und nicht: Wär ich lieber daheim geblieben. Ich hätte die Texte auch lesen können.)
Der Künstler ist dabei sowohl zuständig für seine Botschaft als auch dafür, dass sie ankommt. Deshalb sollte er ausreichend sich selbst testen, dass er sich möglichst auch unter widrigen Umständen in einen Zustand hineinsteigert, aus dem heraus ein Publikum mitreißen kann.
Lesungen im engeren Sinn sind ein Sonderfall, weil das Publikum "nur" jemanden erwartet, der liest. Ist ein "Programm" angekündigt, muss auch eines kommen.

Nicht so gut gewesen ...

Nun muss ich in mich gehen: Es kann nicht jeder alles. Slov ant Gali ist eben eigentlich kein Showtyp, der alle Unsicherheit überspielen kann.

Der Auftritt im BAIZ gestern war sehr chaotisch. Sollte der als Generalprobe durchgehen, darf man sich auf die Premiere freuen - es war aber Premiere ...
Das BAIZ sollte man kennen - auch wenn nicht vorübergehend Hinterzimmer-Rauchverbot vereinbart wurde:

Es begann mit der Unsicherheit der Anfangszeit. Auf FB stand 19.00 Uhr, im Programmheft 20.00 Uhr, angefangen haben wir 20.05 Uhr und der Raum überfüllt hatte sich dann um 21.00 Uhr. Das war besonders problematisch, weil mehrmals Stühle nachträglich aufgestellt wurden. Vielleicht wäre ich besser beraten gewesen, meinen Prosatext zu lesen, mich am Blatt festzukrallen und unabhängig, was im Raum passierte, die Pointe anzusteuern. Das wäre zwar für die meisten Zuhörer ungünstig gewesen, weil sie den Anfang nicht erlebt hatten, aber ich hätte wenigstens mich selbst im Griff gehabt. Vielleicht ... nein: Ich werde nie Gedichte und Lieder richtig lernen. Ich brauche den Text vor Augen ... und der verschwamm vor eben diesen in Anbetracht des Blendlichts total. Ergo: Knapp an der glatten Sechs vorbei ... und das geht halt nur, wie das Programm andeuten sollt, nur, wenn ein Papi da ist, durch den man keine Divi-sion braucht, weil man Divi-dende kassiert. Gut fürs Publikum: Als nächster war Frank Viehweg dran - der konnte nicht nur mit der Situation spielen, sondern auch fesselnd singen ... (in der späten Pause flüchtete ich in meine Krankheit ...hoffentlich fiel das keinem der dann antretenden Künstler auf - die Chance wegen de Überfüllung war groß)

(Fotos: Patricia Heidrich)

Das Freitagsgedicht (47)

bei vollmond

das klare wasser
spiegelte

den wölfen

menschengesichter
entgegen

da heulten sie

ihr leid

zum mond

als sie danach aber
ihre fänge

im wasser kühlten

und den durst löschten
waren sie wieder
wölfe

am waldrand

wir belachten

am lagerfeuer

die abwegige fantasie

des fabulierenden indianers

welch unsinn

klares wasser

da hätte kein wolf

geheult

Das Freitagsgedicht (46)

Animageddon

Ein vergeblich untergetauchter Lachs

spuckt singend

Blut in die Flut.

Ein schwitzender Eisbär

bräunt sich sein

Unschuldsfell.

Myriaden von Spatzen

ersäufen Krümelverweigerer

im endlos steigenden

Wattenmeer.

Eine weinende Eule

verabschiedet letzte Menschen

aus dem Licht.

Ratten

buchstabieren

Op-tions-schein.

Durch die breiten Straßen

Frankfurts treiben

Bullen und Bären

Nadelstreifen ins Nichts.

Das Freitagsgedicht (45)

Jahreswechsel

Komm, ich reim dir eine Sonne

in das neue Jahr hinein

und die wird kein böses Zeichen

für den Klimawandel sein.

Komm, ich häng in unsern Kirschbaum

einen Mond mit Sichelform

und bedecke dich mit Küssen,

denn die kleiden dich enorm.

Für verträumte Augenblicke

schieb sie weg, die böse Welt.

Pfeif auf Ticketautomaten!

Bleibst du hier, fehlt uns kein Geld .

Das Freitagsgedicht (44)

 Pietät?

Auf welche Weise

sollten wir ihn

beerdigen?

Im Eichensarg

vor dem letzten Weg

von bezahlten Kosmetikern

zu jugendlicher Scheinfrische geschönt?

Noch einmal mit krematorialer

Rauchfahne verkündend,

vom Vertreter Gottes auf Erden

sind wir erlöst?

Oder sorgen wir dafür,

dass seine Spuren sich

auf der Erde verlieren?

Vielleicht fertigen wir noch

eine kunstvolle Urne,

dass nach Jahrtausenden

verwunderte Baumeister

auf erfrischter Krume

etwas finden, um sich zu wundern.

Ja, werden sie sagen,

damals, werden sie sagen,

war die Zeit des Schwarzkünstlers

mit den vielen Pseudonymen.

So viele vergessen sein werden,

die Urne ziert nur

KAPITALISMUS.

Das Freitagsgedicht (43 a)

AUS

wirzeit
weltraumkalt

unsere liebe

erfroren

kristalle atmen

ins leere

nichts

trägt mehr

töne